Бесплатная,  библиотека и галерея непознанного.Пирамида

Бесплатная, библиотека и галерея непознанного!
Добавить в избранное

душевной заорет про голого короля... А через сто лет - кто его знает? -
явится другой мальчик и заорет "эврика!" по моему поводу. Что, и такие
случаи бывали...
- Господи, - произносит Профессор. - И вы об этом все время думаете?
- Первый раз в жизни. Я вообще очень редко думаю. Мне это вредно.
- Я имею в виду, что невозможно, наверное, писать, например, роман и
все время думать, как он будет читаться через сто лет...
- Конечно, невозможно. А с другой стороны, если его не будут читать
через сто лет, на кой черт его писать..
- А деньги! - со злостью замечает проводник. - Ты за него не
беспокойся, Профессор, ни о чем таком он не думает. О бабах он думает, о
скачках, вот и все его размышления... Истина! Ты его лучше спроси, сколько
ему за строчку платят!
Пауза. Потом Профессор тихонько говорит:
- Если все это так просто, то зачем он с нами в Зону пошел?
- Тихо... - говорит проводник.
Дрезина замедляет ход. Впереди из тумана надвигается какое-то
полуразрушенное станционное строение.
- Приехали. - Проводник спрыгивает на шпалы. - Отдых!
- Фу-ты! - произносит Писатель, распрямляясь. - Ну теперь-то хоть
можно хлебнуть?
На газете, расстеленной поверх платформы, стоят термос с кофе,
бутылка спиртного, развернуты пакеты со снедью. Все трое усердно жуют,
прихлебывая из складных стаканчиков. Теперь уже совсем светло, но туман не
рассеялся, он такой же густой, как и раньше, только не молочно-белый, а
зеленоватый.
- Вы для меня оба новички, - говорит проводник. - Я вас в Зоне не
видел и ничего хорошего от вас не жду. Вы меня наняли, и я постараюсь,
чтобы вы остались живы как можно дольше, а поэтому не извольте обижаться.
Церемониться некогда. Буду просто лупить чем ни попадя, если что не так.
- Только, пожалуйста, не по левой руке, - говорит Писатель.
- Почему?
- Она у меня сломана в детстве. Я ее берегу.
- А... - Проводник усмехается. - А я думал - ты левша, пишешь левой.
Ладно, тогда буду по голове. Как она у тебя с детства?
- Уж очень вы с нами суровы, - говорит Писатель и тянется к бутылке.
Проводник перехватывает бутылку, накрепко завинчивает пробку и сует
бутылку в карман куртки.
- Эхе-хе-хе-хе, - произносит Писатель и наливает себе кофе.
- Тихо как, - говорит Профессор. Он задумчиво курит, прислонившись
спиной к борту дрезины.
- Здесь всегда тихо, - говорит проводник. - До пулеметов далеко,
километров пятнадцать, а в Зоне шуметь некому.
- Неужели пятнадцать километров? - говорит Профессор. - Я и
представления не имел, что можно так углубиться.
- Можно. Углублялись. Сейчас вот туман разгонит, увидишь, как они тут
углубились.
Длинный скрипящий звук доносится вдруг из тумана. Все, даже
проводник, вздрагивают.
- Что это? - одними губами произносит побледневший Писатель.
Проводник молча мотает головой.
- А может быть, это все-таки правда, что здесь... живут? - говорит
Профессор.
- Кто? - презрительно бросает проводник.
- Не знаю... Но есть легенда, будто какие-то люди остались в Зоне...
- Болтовня это, а не легенда, - обрывает его проводник. - Никого
здесь нет и быть не может. Зона это, понятно? Зона!
На протяжении этого разговора Писатель вертит головой, переводя
взгляд с одного на другого. Он все еще бледен, но постепенно
успокаивается.
- Я, конечно, понимаю, - говорит он, - что Зона - это именно Зона, а
не лоно, не два газона и не три, скажем... э... бизона... Но на всякий
случай я с собой кое-что прихватил.
- Что прихватил? - проводник уставляется на Писателя неподвижным
взглядом. - Что ты там еще прихватил, чучело?
Писатель многозначительно похлопывает себя по заду.
- Дай сюда, - говорит проводник и протягивает руку.
- Зачем?
- Дай сюда, говорю!
Писатель колеблется. Выражение многозначительного превосходства
сходит с его лица.
- В Зоне стрелять не во что, дурак, - говорит проводник. - Дай свою
пушку.
- Не дам, - решительно говорит Писатель, но сейчас же добавляет тоном
ниже: - Мне нужно, понимаете?
- Понимаю, - говорит проводник неожиданно мягко. - Только на самом
деле ничего такого тебе там не понадобится. Если долбанет тебя
по-настоящему, то ничего тебе уже не поможет. А если прикует тебя или,
скажем, прижжет, то я тебя вытащу. Мертвого - да, брошу. Ну, а живого -
вытащу. Это я тебе обещаю. Зря денег не беру. Давай.
Писатель нехотя вытаскивает из заднего кармана крошечный дамский
браунинг.
- Там всего один заряд, - бормочет он. - В стволе.
- Поня-атно... - Проводник выщелкивает патрон и небрежно бросает
оружие на шпалы. - В Зоне стрелять нельзя, - говорит он поучительно. - В
Зоне не то что стрелять - камень иной раз бросить опасно. А у тебя? -
обращается он к Профессору.
Тот берется двумя пальцами за край воротника куртки.
- У меня на этот случай ампула.. - говорит он виновато.
- Чего-чего?
- Ампула зашита. Яд.
Проводник ошеломлен.
- Ну-ну, ребята!.. Нет, это... Вы что сюда - помирать пришли?
Облегчиться никто не хочет? - Он соскакивает на шпалы. - Смотрите, потом,
может, и некогда будет. Или негде...
Он отходит от дрезины и сейчас же скрывается в тумане.
- А действительно, зачем вы сюда пришли? Модный писатель, вилла...
Женщины, наверное, на шею вешаются гроздьями... - Профессор смотрит на
Писателя, высоко задирая брови.
- Это вам не понять, профессор, - рассеянно отзывается Писатель,

Скачать книгу: Машина желаний [0.03 МБ]